渡口风 剑没有出鞘。 因为不需要。 沈香偏头，让过一掌。那一掌来的极快，风声猎猎，打在他刚才站的地方，青石板裂了一块。 沈香已经到了三丈之外。 他回头看了一眼。月光下，街角站着一个矮胖的人，穿着灰布短打，手掌很大，指节粗壮。这人没有兵器——他的手就是兵器。 "铁掌刘。"沈香说。 矮胖的人一愣。他显然没想到自己被认出来。 "你认得我？" "你的铁掌在江北排第三。掌风带泥腥味，因为你练功的石墩长年在泥塘里泡着。"沈香的声音很平静，"不过你的轻功不行。" 铁掌刘的脸涨红了。 "沈香，有人出五万两买你的命。" "我知道。" "那你为什么不跑？" "因为有人请我上船。"沈香说，"我赶时间。" 铁掌刘大笑："就凭你？一个在山上种了十年萝卜的废人？" 沈香没有说话。他抬起脚，在青石板上轻轻一点。 然后他就不见了。 铁掌刘的笑声还没落，一只手已经搭在了他的肩上。那只手很轻，轻得像一片叶子。但铁掌刘的整个身体都僵住了——他知道，这只手只要往下按一寸，他的锁骨就会碎。 "回告诉出价的人。"沈香在他身后说，声音从背后传来，像风从耳边过，"沈香不上路。沈香只上海上花。" 手松开了。 铁掌刘猛地转身，身后空无一人。街上只有月光，和远处渐行渐远的脚步声。 沈香已经走了。 他走得很快。从石桥镇到东海渡口，常人要走五天，沈香只走了两天一夜。他不眠不休，脚尖点在树梢上、芦苇尖上、水面上。十年不练功，但他的轻功就像好酒——越陈越纯。 第三天清晨，他到了渡口。 渡口叫白芦渡。名字很美，地方很破。几条破船歪在泥滩上，一丛芦苇在晨风里摇，雾从海面上漫过来，把一切都裹得模模糊糊的。 渡口有一个人。 那人极老，佝偻着背，坐在一条破船的船头上抽旱烟。烟味很冲，在雾气里格外呛人。他的脸像一块老树皮，皱纹深得能夹死蚊子。 沈香走过去。 "过海？"老人问。声音沙哑，像砂纸磨铁。 "是。" "去哪？" "海上花。" 老人抽烟的动作停了。 他缓缓抬头，看了沈香一眼。那双浑浊的老眼里忽然有了一点光——不是惊讶，是一种很深的东西。像回忆，又像恐惧。 "你知道海上花？"沈香问。 "我知道。"老人吐出一口烟，"这海上只有两种花。一种是浪花，人看了会忘事。一种是海上花，人看了会忘命。" "忘命？" "上了那条船的人，没有活着回来的。"老人说，"十年前，那条船来过一次。船上三十一个人，回来一个。" "回来的是谁？" 老人看着他，很久。 "一个女的。"老人说，"很年轻，很好看。她从船上下来的时候，浑身是血。不是她的血。" 沈香的手指不自觉地攥紧了。 "后来呢？" "后来就没有后来了。"老人把烟锅在船舷上磕了磕，"她走了，再也没人见过她。海上花也走了，再也没有出现过。" "直到现在。" "直到现在。"老人站起来，佝偻的背像一张弓，"你要找海上花？" "不是找。是赴约。" 老人沉默了一会儿。然后他指了指海面。 "你不用找它。"他说，"它自己会来。" "什么时候？" "它想来的时候。" 沈香皱眉。 "你是说，海上花会自己来找？" 老人笑了。笑容在满布皱纹的脸上展开，像干裂的泥土上开了一朵花。 "年轻人，海上花不是一条普通的船。它能找到该找到的人。你站在海边等着就行。" 沈香想了想，点了点头。 他在渡口坐下来。面朝大海，背靠芦苇。海风很大，带着咸腥气。雾在远处翻涌，像一锅煮开的白粥。 他等了一天。 第一天什么也没有。海面空荡荡的，连渔船都没有。老人不知道什么时候走了，渡口只剩下沈香一个人。 他等了第二天。 第二天傍晚，起风了。风很大，浪很高，芦苇被吹得弯了腰。沈香的衣衫被风灌满，猎猎作响。 然后他看见了。 雾里，很远的地方，有一点灯光。 灯光很微弱，但在雾中格外清晰。它一明一灭，像心跳。灯光越来越近，一个巨大的影子从雾中浮现出来——那是一条船。 船很大，三桅，帆是白色的，在暮色里像三面巨大的旗帜。船身上雕着花，不是牡丹，不是莲，是一种沈香从未见过的花——花瓣层叠如云，每一瓣都像是雕工花了十年才雕出来的。 海上花。 船在距离渡口百丈的地方停了。不动了。 沈香站起身。 百丈。百丈海面，浪高风急。常人要过去，需要一条船。但沈香不是常人。 他深吸一口气。 然后他踏了出去。 他的脚落在水面上。水面微微一沉，但没有破。他的鞋底像一片叶子，浮在水面上。然后他迈出第二步、第三步—— 踏水无痕。 这是沈香的轻功。十年前，江湖上有一句话：天下轻功，沈香第一。不是因为他的速度，而是因为他的轻。轻到可以在水面上走，轻到可以在花上眠。 浪打过来，他侧身让过。风卷过来，他借力前行。百丈海面，他走了七步。 七步。 每一步都踩在浪尖上。 当他踏上甲板的时候，船上安静极了。花香的气息扑面而来，浓郁得近乎窒息。甲板上铺满了花瓣——和信封上绣的那种花一模一样。 船上看不到人。 但沈香知道，这船上有人。 因为他闻到了——在花香之下，有一缕极淡的血腥气。