那道灰白色的矮墙越来越近了。墙头飘着的那面旗子在风里一扬一扬的，布面有些旧了，边缘泛着被日光晒褪了的颜色。墙根底下堆着几摞碎石头，石头缝里长出一丛丛暗绿色的野草，草叶在风里贴着墙根伏着。他在距离矮墙大约二十步的地方停下来，身后那些脚步声也跟着慢下来，陆陆续续地在他后面停住了。风从墙那边吹过来，带着一股烟火和干土的气味。墙后面有人走动的声音，闷闷的，像皮靴踩在硬地上的声响，隔着一道墙传出来，一下一下的。他站在那里听了一会儿，那个脚步声从墙这边走到墙那边，又折回来，走得不快不慢，像是在巡查着什么。他朝墙头那面旗子又看了一眼，然后把目光放低，沿着墙根往左边走了一段，找到了一个缺口。缺口不大，约莫一人宽，像是被拆掉了一段墙之后留下的，边缘的砖石还新鲜着，没有长出青苔。他侧着身子从那个缺口走进去，靴子踩在墙内的地面上，发出一声短促的声响。他站直了，朝四周看了一眼。 墙内是一个比之前那些营地都大的院子。地面铺着碎石和黄土，被踩得平平整整的，几排灰布帐篷整整齐齐地排列着，帐篷之间的通道比之前的营地更宽，能容两个人并排走。有人蹲在帐篷门口擦枪，有人挑着水桶从院子东头走过来，水桶里的水在行走间微微晃荡着，在桶沿上溅起点点碎光。院子中间立着一根高高的木杆，杆子顶上飘着一面红旗，比墙头那面更大更鲜亮，在风里翻卷着。周德堂站在缺口附近，后面的人一个接一个地从他身边走进来，在院子里站成了一片。他侧过身，让开了缺口，目光却一直落在那面红旗上。 有人从院子深处走过来了。那人走过来的时候步子不紧不慢的，穿着一件旧灰衣裳，领口敞着，像是刚从什么地方忙完。他在周德堂面前站住，打量了他一会儿，又看了看他身后那些灰扑扑的、背着包袱的人影，开口问了一句："从南边来的？" "北城。"周德堂说。 那人点了点头，像是并不意外，又问："多少人？" "三十七。" 那人侧过头朝院子东头偏了偏下巴，说："东边那排帐篷空着。灶台在院子后面。歇一晚，明天再安排。"他说完转身沿着帐篷之间的通道走了，皮靴踩在碎石和黄土上，留下一道从深变浅的印子，慢慢融进了地面原有的颜色里。周德堂转过身，沿着那人指的方向穿过通道，在院子东头找到了那排帐篷。门帘卷着，露出里面暗沉的空间，地面铺着干草，被压得很实，和之前那些帐篷里的干草一样。他弯腰钻进其中一顶，在干草上坐下来，把枪搁在膝盖上。帐篷外面的脚步声陆续散开了，有人钻进了旁边的帐篷，有人在帐篷门口站着说话，声音压在低处，像是怕扰动了什么似的。他把枪从膝盖上拿起来，靠在帐篷的布面上，然后靠着另一侧布面，把目光放到了帐篷口漏进来的那一片亮光上。光在干草的边缘铺了一小块菱形，明晃晃的，随着风在门帘的摆动里微微地晃动。他靠着帐篷坐了一会儿，把铁牌从怀里摸了出来握在手心里，攥了一会儿，又收回去了。风从门帘缝隙里钻进来，带着院子里烟火和干土的气味，混着帐篷里干草的清涩，在他的鼻端转了一圈，又往帐篷深处去了。他听着院子里的声音，觉得那些声音落在一个合适的位置上，没有再浮起来。他在干草上侧过身，把枪搁在枕边，慢慢合上了眼。 他合上眼之后并没有马上睡着。帐篷外面的脚步声还在响着，有人从帐篷门口走过去，步子不快不慢的，踩在碎石和黄土上发出一阵细碎的声响，然后远去了。远处有人在说话，声音隔着几顶帐篷传过来，模模糊糊的，像是隔了一层厚布在交谈，听不清说了什么，只能感觉到那声音在空气里浮着，像水面上的一层波纹，时起时落的。他闭着眼躺在干草上，听着那些声音从远到近又从近到远地飘着，像风把一片叶子从这头吹到那头又吹回来。他的手搭在枕边那把枪的油布上，隔着油布能感觉到铁质的凉意，那凉意透过布料贴着他的掌心，慢慢的，和他的体温融在一起，分不清了。 再睁开眼的时候，帐篷口的亮光已经从明晃晃的白变成了偏西的暖橙色。他从干草上坐起来，背上的衣裳被汗浸湿了一小块，又在帐篷的阴凉里干了，硬邦邦地贴着脊梁。他把枪从枕边拿起来搁在膝盖上，伸手摸了摸油布表面，油布还带着一点余温。他站起来弯着腰钻出了帐篷，站在通道里朝四周看了一眼。日头已经偏西了，把帐篷的影子拉得长长的，在碎石地面上斜斜地铺着，颜色在夕阳里显得很深。帐篷之间有人走动，挑着水桶的、抱着干柴的、蹲在帐篷门口擦枪的，都在各自忙着，没有人朝他这边看。他沿着通道往院子后面走，在灶台旁边站了一会儿，灶台上搁着一口大锅，锅盖盖着，锅沿上冒着细细的白气。灶台边上蹲着一个人，正低头在往灶膛里添柴，听见脚步声侧过头来看了他一眼，又把目光移回灶膛里，开口说了一句：“饭还要一会儿。”周德堂点了点头，没有等，转身沿着通道走回了自己的帐篷。 他在帐篷门口坐下来，背靠着帐篷的布面，把枪搁在膝盖上。院子里那些人在傍晚的光线里各自忙着手里的活计，没有人抬头看别人。他坐在那里看着院子里的影子在斜阳里越拉越长，看着那些穿着灰衣裳的人影在帐篷之间来来回回地走。后来有人从灶台那边端了一只搪瓷盆出来，盆里装着杂粮饭和咸菜，在石墩子上搁了一会儿，又端走了。秀兰从旁边的帐篷里走出来，手里端着两只粗碗，走到他面前蹲下来，把一只碗递给他。他接过来，碗沿是温的，米饭的香气从碗口升起来，在他的鼻尖前绕了一圈。他低头吃了一口，米粒粗粗的，嚼着嚼着就化开了，咸菜在舌尖上散开，淡淡的咸味和一丝回甘混在一起，像是从地里长出来的味道。他慢慢地嚼完咽下去，又吃了一口。吃完了碗里的饭，把碗搁在脚边的地上，靠着帐篷的布面坐着，没有动。 天色从暖橙变成了深紫，又从深紫变成了墨蓝。营地里的走动渐渐稀了，帐篷门口的说话声也低了下去，灶膛里的火熄了，只剩下幽幽的红光在灶口的灰烬里亮了一会儿，也暗下去了。星星亮起来的时候，他站起来转身进了帐篷，在干草上躺下来，把枪搁在枕边，听着营地里的声音慢慢低下去，低到风里去。那一夜他没有做梦，或者说做了也不记得了，只是翻了几次身，半梦半醒间听见远处的哨声短促地响了一响，像是回应某种报时的约定，又安安静静地落回寂静里去了。在干草和布面的气息里，他像一枚干枯的草籽落进了干草堆里，静静地沉到了最底部，被密密实实的干草包裹着，与外面的一切声音都隔开了。月光从帐篷的布面上透进来一层薄薄的亮，在干草的边缘上勾出一道道银白色的细线，风停了之后，那些细线定住了，像是一幅没有人翻动的画，连他自己也成了画里一块不动的暗影。