"你找哪个？"老人的声音带着一口浓重的云南口音，尾音往上挑。 沈安站在门口，手还搭在门板上，指尖能感觉到木头被太阳晒过之后残留的余温。他看着老人的脸，轮廓和艾月有几分像——颧骨的位置、眼角弯下来的弧度、嘴唇的薄厚。他张了张嘴，嘴唇干得差点黏在一起。 "阿姨，"他说，"我姓沈。" 老人把门又推开了一些。她侧过身让出一条路来，下巴往院子里偏了偏。"进来说。" 沈安跨过门槛。院子不大，青石板铺地，正中摆着一口大水缸，缸沿上搭着一只葫芦瓢。墙角的石榴树开着花，正红的几朵坠在枝头，风来的时候轻轻晃一下。院子深处有一间正屋，门也开着，隐隐看得见里面暗色的木桌和墙上的挂像。鸽子在屋檐下的木梁上咕咕叫着，一只灰白色的蹲在梁头缩着脖子看他。 老人把他领进正屋，指了一把木椅让他坐。她自己转身去角落的暖瓶旁倒了杯茶，粗瓷杯里搁了几片自家晒的干茶叶，滚水冲下去叶子在水中慢慢舒展开来。她把茶杯放在他面前的手边，在对面一张矮凳上坐下来。 "你是艾月的什么人？"她问。语调是陈述式的，像是已经猜到了八九分，只是需要最后一句确认。 "她爱人。"沈安说。他从口袋里掏出那个牛皮纸信封放在桌面上，信封横在两人之间的木纹桌面上，被从门外照进来的光线切成明暗两半。"我送她回来。" 老人低头看着那个信封，没有拿起来。她的目光在信封表面停了一瞬，然后移开了，落在门口那片阳光照着的青石板地面上。院子里有风吹进来，把桌面上那张信封的一角掀动了一下，又落回去。 "她自己怎么不回来？"老人问。声音比刚才轻了一点，像在自言自语。 沈安没有回答。他低头看着自己搁在膝盖上的手，手指交叉扣在一起，指节有些发白。屋檐下鸽子的咕咕声填满了他们之间那段沉默。 老人把手伸过来，手指按在那个信封上。她的指腹粗糙，关节突出，是一双常年干活的手。她用拇指顺着信封的折痕慢慢地摩挲了一遍，像在摸一种很旧很熟悉的织物。 "她写信回来过，"老人说，"头两年写过几封。后来就不写了。我知道她忙。" 沈安抬起头。"她跟您提过我吗？" 老人抬眼看了他一下。她的眼皮有些耷拉，但眼睛底下的光还稳着。"提过。说你是做学问的，研究历史。她说你写文章她看得懂。" 沈安胸口那团堵着的东西松了一点点。他弯下腰，从桌底下拉过来背包，拉开拉链，把那一小块包着东西的布包拿了出来，放在信封旁边。布包不大，青灰色的棉布，四角用细线扎着。他在来的路上已经把灰放在里面了，从重庆的旅馆里就装好了，一路带着。 老人看着那个布包。她没有问里面是什么。她只是伸手轻轻地碰了碰那包布的外侧，手指在上面放了一会儿，像在量它的温度。然后她把布包拿到了自己面前，放在膝盖上，双手覆在上面。 "她小时候就坐在这张桌边上写作业。"老人说，手没有离开那块布，"每天放学回来先写作业，写完帮她爸理烟叶。她爸抽旱烟，自己种的自己晾，每年秋天院子里晒一地的烟叶，她一张一张理好码齐，手快得很。" 沈安听着。他的视线扫过房间的每个角落——墙角的木柜、柜子上的旧茶壶、墙上挂着一张黑白照片，照片里的人穿着老式对襟衫，站在一棵树前面面无表情地看着镜头。屋檐的影子被太阳拉长，从门口伸进来一截。 "她走的那天早上我还跟她吵了架。"老人说。她的声音低下去，像从很深的地方往上浮出来。"她要去昆明，我说你一个姑娘家跑那么远做什么。她说我不走就完了。我说什么叫完了，她说一辈子像你们那样过就是完了。"老人停了一会儿，拇指在布面上来回摩挲着，"我听了那句话心里堵了好几天。后来想想，她说得没错。一辈子像我们那样过确实是完了。" 院子里的风吹过来，把屋檐上鸽子的羽毛吹下来一小根，灰白色的绒羽慢慢地飘落在石榴树旁边的地上。沈安看着那根羽毛落下，又看着它被风带着滚了一截，停在水缸的底座旁边不动了。 "她走得远。"老人的声音恢复了平常的语调，把布包在膝盖上放平，"北京那么远。我从来没去过那么远的地方。她跟我说北京有雪，我说我们这里一辈子下不了两回雪。" 沈安的手机在口袋里震了一下。他没有拿出来。他坐在那把木椅上，对面的老人把艾月的灰放在膝盖上，阳光从门外进来照在两个人之间的空隙上，尘埃在光柱里静静地浮着。沈安想说什么，但所有的话到了嘴边都变成了别的形状。他听着屋檐下鸽子的咕咕声和远处某个巷子里传来的隐约人声，觉得喉咙里有什么东西正在一点一点地被松动。 过了一会儿他站起来。老人也站起来，把那包布小心地抱在怀里。她把他送到院子门口，脚步比刚才慢了一些，布包贴在她胸前的衣襟上。沈安跨过门槛站在巷子里，转身看着门内的老人。 "再坐坐？"老人说。 沈安摇了摇头，又点了点头。他站在门口，阳光从屋檐和院墙之间的缝隙里落在他肩上。他看着老人怀里的那包布，它的轮廓贴着她的胸口微微起伏着，像是终于回到了一个安稳的地方。他摸了摸自己口袋里那封信的边角，信和灰分开了，一个进了院子，一个留在他身上。 "我下次来看您。"他说。 老人点了点头。门在她身后缓缓合拢，吱呀一声响，然后是门闩插进槽里的轻响。沈安站在巷子里，看着那扇木门重新关上了，门缝里的光被收走，只剩一块完整的旧木板立在他面前。 他在巷子里站了很久，久到太阳从屋檐东侧移到了正头顶。然后他转身，顺着来路一步一步地走回了古镇的入口。石板路在他脚下延伸着，鞋底和石面摩擦的声音清脆而匀称。他在走过那棵老榕树的时候停下来，伸手碰了一下垂下来的气根。根须在他的手指间微微晃动，像一条细细的、触不到底的绳。 他回到车上坐下。手搭在方向盘上，指腹搁在艾月留下的那道凹痕里。他低头看着那道浅浅的磨痕，它还在那里，在他手底下。他坐了很久，然后掏出手机，翻到备忘录，打了一行字： "送到了。她家在一条巷子尽头，院子里有石榴树。她妈妈很好。" 他把手机放下，发动了引擎。车从古镇外面的空地上缓缓驶出，重新上了来时的路。后视镜里那块写着"和顺古镇"的牌子越来越小，但沈安没有回头。他开出去三公里之后把车停下来，靠边熄火，把头靠在方向盘上，肩膀开始抖。
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