第二天上午他打开铁皮盒子又看了一次。晨光从书房的窗户斜射进来，落在敞开的盒底，那粒石榴籽正安静地躺在旧信和明信片之间，颜色比信纸深，比明信片的硬纸板浅，在光线下呈现一种介于琥珀和红褐之间的颜色。他看了几秒，没有去挪动它。他把盖子合上，放回抽屉里，关上抽屉。 下午他出门去了一趟花市。花市在城东的一个大棚里，周末人不少，摊位与摊位之间挤着挑花的人，空气里混杂着湿润的泥土和枝叶的气息。他穿过几个摊位，在一个角落看见有人在卖小棵的果树苗。卖苗的人是个戴草帽的老人，面前摆着几十株用黑色营养钵装好的树苗，枝条细瘦，叶片刚展开不久，在秋日的光线里带着浅浅的绿意。沈安蹲下来，一排一排地看过去。葡萄、无花果、金桔、柠檬，最后在角落的一棵上停了下来。那棵苗的标签上写着"石榴"两个字，用圆珠笔写的，字迹潦草但清晰。他问了一声价钱。老人说了一个数，然后说这是蒙自的品种，果子甜，籽粒软。 他付了钱，把那棵石榴苗提在手里。苗很轻，营养钵里的土带着湿润的重量，细瘦的枝干上挂着三片展开的叶子。他拎着它走回家，一路上阳光从头顶照下来，把三片叶子照得透亮，边缘微微卷曲，像三只小小的、合拢了一部分的手掌。 回到家之后他在阳台上找了一只旧陶盆，又从楼梯拐角那袋搁置了很久的土里挖了半盆，把石榴苗从营养钵里小心地移出来，根系带着原土一并放进陶盆里，培上新土，用手掌压实。他在土面上浇了一小圈水，水渗下去的时候发出一阵细微的咕嘟声，然后静止了。他把陶盆放在阳台靠墙的位置，那里能晒到下午的太阳。他蹲在旁边看了一会儿，那三片叶子在风里微微颤动，其余什么动静也没有。 傍晚他坐在阳台的椅子上，石榴苗就在手边，三片叶子的尖端在暮色里慢慢收起了一点弧度。天黑之后他回屋里吃了晚饭。饭后他洗了碗，把灶台擦干净，站在厨房门口看了看窗台上那片干枯的槐树叶——它还贴在那里，卷曲的边沿微微翘起，像一个熟睡的、被遗忘的记号。 入夜之后他又去阳台看了一次那棵石榴苗。月光照在陶盆上，土面的颜色比白天深了一些，三片叶子在夜风里轻轻地摆动着，影子投在陶盆边缘的土面上，很浅，像用铅笔轻轻描了一下又收住。他蹲在那儿，把陶盆转了半圈，让叶子朝向晨光的方向。然后他站起来，回了屋，在玄关停了一下，弯腰把那片放在鞋柜上的枯树叶捡起来，捏在手里，将它搁回了窗台上。然后他关了灯，走进卧室，躺了下来。 他躺下之后没有立刻睡着。窗外的月光从窗帘缝隙里渗进来，在天花板上留下一道比昨夜更窄一些的亮痕。他侧过头，看了一眼床头柜的方向——那里空空荡荡，只剩下石榴原来搁过的那一小片被压过的灰尘印子，浅浅的，能看出一个果实的圆形轮廓。那个印子让他想起石榴离开后留下的位置。他看着那个印子看了一会儿，然后翻了个身，把被子拉到肩头，闭上了眼睛。夜里他醒过一次，没有缘故，只是自然地睁开了眼，房间里的月光已经移到了另一面墙上，在墙脚处铺了一小块银白色的光。他躺了一会儿，重新合上了眼。 第二天早上他醒来之后，窗台上那枚裂开的石榴还保持着夜里的姿态，果皮的裂缝边缘在晨光里泛着一点露水般的湿润。他把它拿起来放在手心里，感觉比昨天轻了一点。裂缝也张得更开了，像一个被慢慢松开拳头的人。他在手里掂了掂，然后把它放进厨房碗架上的那只白瓷浅碟里。他用手将它转了个方向，让裂口朝上，籽粒露在光里，像一小捧被切开的水晶。他看了一会儿，转身去做早饭。 上午他没有出门，把客厅的窗户敞开了一扇，让外面的空气流进来。秋天上午的风在室内缓慢地循环着，带着干爽的凉意和远处偶尔飘来的落叶的气息。他坐在沙发上把那本地理杂志的最后几页翻完了，内容是关于山毛榉林的分布，他读完了，把杂志合上，放在茶几上。他把核桃盘子里剩下的核桃壳收拢倒进垃圾桶里，又用手掌把盘底的碎屑拢在一起倒干净，然后把盘子放回了茶几原来的位置。 午后他去了阳台，在石榴苗旁边蹲下来。三片叶子还是老样子，在秋风里微微颤抖着，像在适应新的土壤和光线。他用手背碰了一下叶子的表面，触感薄而凉。他在花盆土面上看到一粒被风带过来的细小土块，用手指把它捻碎，土粒落在盆沿外面，掉在阳台的地砖上。他站起来，在栏杆边站了一会儿，看着楼下的槐树。经过几天的秋风，它的树冠比早前更薄了，阳光能够穿过那些间隙，在树下的人行道上投下更细碎的光点。行人从那些碎光里经过，光和影子交替落在他们身上，像一场无声的接力。 下午晚些时候他出门去邮局寄了一封信。信是写给表姐的，他在里面放了一片他从窗台上那棵槐树下捡来的叶子——它还没有完全干透，叶脉还保持着柔韧的弹性，他用两张干净的纸把它夹平了塞进信封里。他在信的末尾写了一行字："石榴苗已经种下了，放在阳台上，每天能晒到下午的太阳。"他把信投入邮筒的时候，铁皮的投信口发出了一声轻而低沉的吞没声。他站在邮筒前听了那声响余韵散去，然后转身往回走。 回来的路上他经过花店，上次买花的那个年轻女人正在门口用剪刀修剪一盆茉莉的枝条。她在看到他的时候没有说话，只是让剪刀在空气里停了一息，随即剪下去一根多余的枝桠。他也没有停步。 回到楼下的时候，他在槐树旁边站了片刻。地面上的落叶比昨天又厚了一些，踩上去的时候发出一阵细碎的、干燥的脆响。那些被风堆在墙角的叶堆边缘被扫过又散开了一些，像潮水退去后留下的曲线。他在那里站到太阳开始偏西，光照从树冠的中间移到了枝叶的下沿，把他脚前那片阴影从长方形拉成了斜长的多边形。他没有看到清扫工，也没有看到别的什么人，只有风吹动叶子的声响，一下一下的，不紧不慢，像一个人走了一段长路之后匀下来的呼吸。 他转身进了楼门，上了楼梯，推开门，走进屋里。他走到阳台，蹲下来，伸手轻轻摸了摸石榴苗最顶端的那片叶子，阳光正好从云层缝隙里漏下来，照亮了叶面的轮廓和它上面细密的脉络。
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