他跟着老人走进正屋。屋里的陈设和上次差不多，木桌、矮凳、墙上的旧照片，阳光从门口斜照进来落在桌面上，把桌面的木纹照得清清楚楚。老人走到桌边，在椅子上坐下来，他也坐到了她对面。铁皮盒子放在两个人之间的桌面上，阳光落在盒盖上，把那些磨损的漆面和露出的银灰色金属照得发亮。 老人伸手把盒子拿过去，放在自己面前。她没有急着打开，手指在盒盖边沿摸了一圈，像在辨认什么东西的轮廓，像在跟着某个只有她自己知道的路标缓缓前行。她摸完一圈之后才掀开盖子。盖子翻开的时候发出一声轻微的金属摩擦声，然后她看见了里面的三样东西——旧信、明信片、糖纸。她看了看最上面的糖纸，用指尖把它拈起来对着光看了看。塑料纸在光线里透出一种淡粉色的光晕，草莓图案在光里变得清晰。 "她小时候最喜欢这种糖。"老人说。她把糖纸放回去，又把那张明信片拿起来看了看正面，翻过来看了看那八个字，放回去，最后拿起那封旧信。她拆开封口的动作很慢，信纸已经被折得极软了，纸面泛着被反复触摸过的温润光泽。她把信纸展开，看了很久，目光在那些字行之间慢慢地移动着。 沈安坐在对面，手放在桌面上，指尖搭着桌沿。他没有催促，也没有说话。老人看完之后把信纸折好放回信封里，放回盒子，盖上盖子。她把盒子推回到桌面中间，推到沈安能够到的位置。 "你看过了？"她问。 "看过了。很多遍。" 老人点了点头。她没有继续问关于信的事，而是站起来走到屋角的一个老式橱柜前，拉开柜门，从里面拿出一个粗瓷碟子，碟子上摆着几块用纸包好的点心。她把碟子端过来放在桌面上，在沈安面前放下一个。沈安接过来拆开纸，是一块白色的米糕，上面缀着几粒枸杞和一小撮桂花干，米糕捏在手里软软的，带着糯米和糖的甜香。他咬了一口，米糕在齿间散开，甜味很淡，桂花的香气在嘴里慢慢漾开。老人自己也拿起一块，慢慢地吃着。 两个人坐在桌子的两侧，各自吃着米糕，窗外的阳光在桌面上移动了一小段距离。院子里的鸽子咕咕叫着，偶尔扇一下翅膀，翅膀拍打空气的声音在安静的院子里像一小阵风。吃完米糕之后老人把碟子收起来放回了橱柜里，又给自己倒了杯茶。她端着茶杯在椅子上重新坐下，看着沈安，目光比刚才更直接了一些。 "你这一路走下来，"她说，"心里那个位置现在装的是什么？" 沈安把手里包米糕的纸折好放在桌角。他想了想，说："装的东西比以前多了一些。不是重，是不一样了。" 老人端着茶杯喝了一口，把茶杯放在桌面上，杯底在木桌上发出一声轻响。她看着他，点了点头。"那就对了。"她说，"装的东西变了，人就不一样了。" 他站起来，走到石榴树下面。那颗裂开口子的石榴正挂在他头顶上方的枝头，裂开的口子像一道被轻轻掰开的缝隙，露出里面排列整齐的籽粒。他伸手轻轻碰了一下果皮，石榴在枝头晃了晃，没有掉下来。老人从屋里走出来站在屋檐底下，看着他站在石榴树前的背影。她没有走过去，就站在屋檐的边缘，站在阳光和阴影的边界处。鸽子从屋檐上飞起来一只，在院子里盘旋了一小圈，落在了石榴树的枝头，站在沈安头顶上方不远的地方，偏着脑袋看了他一眼。 沈安抬起头，和那只鸽子对视了片刻。鸽子低头啄了啄自己胸口的羽毛，又抬起头来看了看他，然后张开翅膀，从石榴树枝上飞了起来，掠过院墙上空，飞出了院子，在巷子那一头转弯后看不见了。 他转过身来。老人还站在屋檐底下，双手交叠着垂在身前，目光从石榴树的枝头移到他脸上，在他脸上停了一拍，然后往院子里偏了偏，说："下次来的时候不用带盒子了。" 沈安站在石榴树下，阳光从树叶的缝隙间漏下来，在他肩上落下一片细碎的、还在移动的光。他听着老人那句"下次来的时候不用带盒子了"，低头看了一眼自己空空的双手。然后他对老人说："好。" 他在石榴树下又站了一会儿，指尖还残留着刚才触碰果皮时的触感。鸽子飞走之后院子里安静了许多，剩下屋檐上那几只还在，但不再叫了，只是缩着脖子蹲在阴影里，像一排灰色的石雕。老人站在屋檐底下，在阳光和阴影之间的那道边界上，看着他和石榴树的方向，过了一会儿她说了一句："进来坐吧。" 沈安跟着她走回屋里。阳光已经从桌面退到了地面上，在地砖上铺了一小片暖黄色的光。他在矮凳上坐下来，老人没有坐回原来的椅子，而是在他旁边的另一张矮凳上坐了下来，两个人并排坐着，中间隔着一小段距离。院子里有风吹过来，把门框上垂下来的一根干枯的丝瓜藤吹得晃动起来，在门框边缘轻轻敲打着，发出细而脆的声响。 老人看了看门外那根晃动的丝瓜藤，又收回视线落在自己交叠放在膝盖的手上。她的手指粗短，关节突出，手背上布满了细密的褐色斑点。沈安也看着她的手，忽然注意到她右手食指的指甲缝里嵌着一小片深色的东西，像是干了的泥土或果皮。他想起来上一次他来的时候，她坐在院子里剥豌豆，手指的动作利落而缓慢，一粒一粒地捻进盆里。那些豌豆后来怎么样了，他没有问。 "她还留着一些东西。"老人忽然开口说。她的声音比刚才低了半度，没有转头，仍然看着自己的手指。"院子里那棵石榴树是她小时候种的。她种的时候没告诉我，等长出来了我才知道。" 沈安转过头看着她。老人说话的时候没有看他，目光落在自己交叠的手指上。 "她八岁那年从外面带回来一棵石榴苗，根上带着土，用一块湿布包着。她跟她爸说学校让种树，她爸信了。后来她长大了才跟我说，那是在路边捡的，别人家修院子拔出来扔掉的。"老人把右手翻过来，拇指在食指的指甲盖上摩挲了一下，把嵌在缝里的那片深色东西捻掉了。"她种下去之后天天浇水，冬天怕冻着用稻草把树干裹起来。那棵树活下来了。" 沈安看着门外那棵石榴树。阳光从树叶间漏下来，在地面上留下碎光，落在青石板缝里的苔藓上。他想到艾月八岁的时候蹲在院子里用手掌压实石榴树根部的土，那时候她还没有想过自己以后会走那么远的路，会走到一个他还没出生的地方去。那棵树比她走得久，它一直留在这里，一年一年地结果、落叶、休眠、抽芽，和这片院子一起等着一趟又一趟的归期。 "她要是在的话，"老人说，"大概会说你也种一棵。你种在哪里她都会知道。" 沈安没有回答。他看着那棵石榴树在午后的风里微微晃动着，一颗熟透的石榴从枝头落了下来，砸在地上的时候发出沉闷的一声响，果皮裂开了几道缝，露出里面排列紧密的籽粒，有几粒散落在青石板的缝隙里。鸽子的咕咕声又从屋檐上传下来，但频率低了一些，像是被声音的余韵托着。阳光在地面上移动着，把石榴树的影子从墙根拉到了院子中央。他坐在那张矮凳上，手搭在膝盖上，看着门外那棵正在落果的石榴树被阳光和风包围着，觉得那些他带在身上的东西——旧信、明信片、糖纸、笔记本上的字——都不再是压着的重量了。它们变成了一些更轻的东西，像种在土里的根须，像落在石缝里的石榴籽，像飞远了还会飞回来的鸽子。 那天他离开的时候天还亮着。他穿过院子时经过那棵石榴树，弯腰捡起那颗落在青石板上的石榴。果皮裂开的缝隙里露出的籽粒在阳光里像一小捧碎玉。他把石榴放进了外套口袋里，和那片干枯的槐树叶放在一起。然后他走出院门，在巷口回头看了一眼，老人站在门口，一只手扶着门框，另一只手垂在身侧。他没有挥手，只是点了点头，然后转过身走出了巷子。
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