街上的空气是凉的，带着夜里残留的湿气，但太阳升起来之后那层凉气很快就会散掉。他在路边的一家早点铺要了一碗豆腐脑和两根油条，坐在铺子门口的矮凳上慢慢地吃。豆腐脑上浇了一勺卤汁，几粒虾皮和一小撮香菜浮在表面，他舀了一勺送进嘴里，烫得他缓了一口气才咽下去。铺子的老板娘蹲在门口择一把韭菜，用手把黄叶摘掉扔进脚边的塑料袋里，动作麻利而重复，和她身后的蒸笼里冒出的白气一样持续而稳定。 吃完早饭他上了车继续往北走。这一天的路他以前走过。北京的公路穿过河北平原之后直直地通向这座城市的轮廓。路面越走越宽，车流也渐渐密集起来，他在服务区加了一次油，从便利店买了一瓶水，那瓶水他拧开喝了两口，剩下的放在杯架上，之后一路上没有动。 午后阳光斜斜地穿过挡风玻璃照在他身上，他和前面的车保持着稳定的距离。路牌上的数字在变小——三百公里、两百公里、一百公里。他经过几个他记得地名的地方，那些名字在他来的路上也见过，但那时候它们是越来越远的标记，现在它们越来越近。他开到一个岔路口的时候选择了一条熟悉的路，绕过了环线，直接从外围靠近了城区的方向。前方的天际线上出现了高楼的轮廓，在午后的薄雾里模糊而遥远。 傍晚的时候他把车开进了北京。从收费站驶过的那一刻，他感到车轮压过了一条看不见的线。路牌上的字体变成了他熟悉的样式，周围的车流夹杂着京字牌照，他安静地跟着车流走，没有开快。夕阳在挡风玻璃上铺开了一层暖红色的光，把仪表盘上的数字照得有些发亮。他在一条熟悉的街道上停下来等红灯，十字路口有一位推着婴儿车的年轻女人正等着过马路，车里的小孩手里攥着一只黄色的塑料球。沈安看了他们一眼，然后绿灯亮了，他松开刹车继续往前走。 他把车开到那个熟悉的楼下，熄了火。楼门口有一棵槐树，比以前长高了一些。他在驾驶座上坐了一会儿，手搭在方向盘上，那道凹痕还贴着他的指腹。艾月开车时左手握出的那道印子，经过这段漫长的旅程依然在那里，没有消失。他把手从方向盘上拿下来，放进外套口袋里，碰了碰那封信。信封的边角已经软得不像一个信封了，更像一块叠了好几层的厚布。 他下了车锁了门，没有立刻上楼。他靠在车门上站了一会儿，看着那棵槐树的叶子在傍晚的风里轻轻地翻动着。夕阳的光从楼宇的间隙里斜过来，把整条街道染成了一种介于金黄和橘红之间的颜色。他站在那儿，手插在口袋里，掌心的温度和信封的温度融在一起，分不清哪个是哪个。然后他转过身，朝楼门口走去。 楼门口的铁门比他出发的时候沉了一些，推的时候门轴发出一声闷闷的摩擦。他上了楼梯，台阶上铺着旧瓷砖，有几块边角已经裂了，露出下面灰黑色的水泥。他走得很慢，每一步都踩在裂开的瓷砖上。走廊里安静，隔壁没人。他摸出钥匙开门，锁芯转动的咔嗒声在空旷的楼道里响了一下又消失了。 他推开门。屋里的光线比走廊暗一些，窗户一整天没有打开过，空气里有种闷了很久的、混合着灰尘和旧书纸页的干燥气味。他站在门口，没有立刻进去。客厅的格局和他走的时候一样，沙发上的靠垫还保持着离开前的角度，茶几上搁着一只空茶杯，杯底留着一圈干了的茶渍。鞋柜旁边那盆绿萝的藤蔓沿着柜角垂下来，末端的叶子已经有些发黄卷边了，但大部分还是绿的。他在门口站了大约半分钟，然后换鞋进了屋。 他把外套脱下来挂在门边的衣帽架上，那件外套从出门那天就一直在穿，肩膀的位置已经被磨得有些发亮，袖口边缘有了细微的起毛。他去卫生间洗了把脸，水龙头打开的一瞬间水管里先空响了几声，然后水才出来，凉凉的，扑在脸上让他重新适应了这个房间的温度。他用毛巾擦了脸，把毛巾挂回架子上，转身的时候看了一眼洗手台上的镜子——镜子里的他还是他，只是比出发的时候瘦了一些，颧骨下面的凹陷比之前明显了一点，下巴的线条也硬了一些。 他走到客厅窗前，推开窗户。傍晚的风从外面涌进来，带着街面上灰尘和汽车尾气混合的热气，还有一丝远处传来的炒菜香味。他靠在窗台边，看着楼下的街道。夕阳正在向楼群的西侧沉下去，把那些高楼的玻璃幕墙变成了一块一块红色的反光板。街道上的人不多，一个外卖骑手从路口拐过来，电动车在路面上颠了一下，他车后箱上的蓝色标志在余光里闪了一闪。楼下那棵槐树上的叶子和刚才一样还在风里翻动着，从楼上看下去，树冠像一片被风吹皱了的、暗绿色的水面。 他转身走进卧室。床上的被褥还是他出发那天叠好的样子，枕头上有一个浅浅的凹陷，是习惯性的动作留下来的。他从口袋里掏出那封信，在床边坐下来。信封拿在手里的时候没有重量，牛皮纸表面覆着一层细腻而均匀的磨损痕迹，像是被流水磨圆了的石头。他把信封放在膝盖上，双手覆在上面，感受着牛皮纸透过掌心传来的那种微温。 他抬起头，目光落在床头柜的台灯上。那是艾月从昆明带来的旧台灯，灯罩上有一小块脱漆的地方，露出来的黄铜被手指擦拭得发亮。他在台灯旁边看见了一小沓东西——是出发前放在那里的一张明信片，是他在宜昌轮渡那天写的那张，没有写收件人，只写了八个字。他伸手把明信片拿起来看了一眼，然后翻过来看了看正面的风景图。雾中的轮渡，白得像一扇关着的门。他把明信片和信放在一起，并排放在膝盖上。明信片比信硬一些，纸面还是新的。 他坐在床沿上很久，膝盖上平放着两样东西。窗外的天光从橘红渐渐变成了暗紫色，光线在房间里一寸一寸地退，从墙面退到桌角，从桌角退到他脚边。他没有开灯，就那么坐在越来越暗的房间里，手搭在膝盖上，掌心里是那封信，指腹下面是那行折痕。街道上有人按了一声喇叭，短促的，又很快消失了。楼下有人在说话，声音模糊不清，像从水下传上来的动静。 他站起来，走到书房。书房不大，靠墙放着一整排书架，上面最中间那层有一个位置空着——那里原本放着一本《云南乡土志》，很久以前被艾月用来夹东西，后来他拿走了。他从书架角落里找到那本书，翻开来，里面确实夹着几张草莓糖纸，是那种老式的透明塑料纸，印着粉色的草莓图案，边缘已经被折得皱了。他把糖纸拿出来放在桌面上，又把那封信放在糖纸旁边，把明信片放在最上面。三样东西在桌面上排成一排，光线越来越暗，他伸手拉开了书房台灯的开关。台灯亮起来，光圈落在三样东西上，把它们照得清清楚楚。 他低头看着它们。每一件都不大，但合在一起，像是把一段很长的时间收拢了放在了一小片光里。 这时候手机在口袋里震了一下。他掏出来看了一眼，是表姐发来的消息："到家了？" 他打了一个"嗯"字，想了想，又加了一句："到了。院子里那棵槐树还在。" 他把手机放下，重新看着桌面上那三样东西。他伸出手，指尖落在信封表面，沿着那道最长的折痕慢慢地走了一遍。然后他把手收回来，关了台灯，书房重新暗了下来。窗外的路灯已经亮起来了，昏黄色的光从窗帘的缝隙里漏进来，在地板上铺了一小条温暖的亮。他站在那片暗里，没有走开。
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